mardi 19 septembre 2017

VERSO N°170 : L'AMOUR, LA MORT


Au sommaire de ce numéro :
Elsa Hieramente, Marine Gross, Michel Serraille, Eric Chassefière, Olga Vassileva, Carole Dailly, François Charvet, Patrice Blanc, Alain Guillard, Eric Savina, Clément Bollenot, Jeanpyer Poëls & Bernard Noël, Marie-Laure Adam, Jacqueline Persini, Pierre Rive, Maria Lhortolat, Gilles Lades, Gérard Lemaire, Florence Vivant, Kiko, Christine de Rosay, Roland Dauxoix, Mermed, Stéphane Robert, Olivier Bonhomme, Clément G. Second, Patrick Picornot, Alain-Jean Macé, Marinette Arabian.


En salade par Christian Degoutte
Le cinéma par Jacques Sicard 
Chronique de Miloud Keddar
Notes de lecture de Jean-Christophe Ribeyre, Valérie Canat de Chizy, Alain Wexler, Jean Chatard




EXTRAITS :

Marine Gross

Les chiens blancs
La bave aux commissures
Désarticulant chaque signe
Démembrant chaque lettre
Dépeçant chaque mot
Les chiens blancs
Ces sales chiens
Déchiquetant le langage
Finissant par le silence
Le mâchant entièrement

*

Olga Vassileva

on connaîtra les chemins blancs du soleil,
bleu des ailes battement sur le ciel du retour.
et les bagues sont autour de leurs souffles
de leurs pas,
cours !
et les doigts n'y sont pour rien
éoliennes, aériennes.
les doigts faits du temps pour broder
en blanc
sur le blanc de toile transparence.
hivernaux sont les songes en dorures des abeilles,
en rayures des soleils,
plonge !

*


Patrice Maltaverne


Au lieu de sortir de son théâtre dans lequel elle a été enfermée la bonne nouvelle plane une heure et demie comme une soucoupe volante sur le devant de la scène. Avez-vous remarqué comme la conque de l'oreille retournée de champ lui ressemble ? Si c'est le cas elle doit être déjà coulée au port. La pulsion de vie intense n'a plus qu'à se retourner dans sa tombe contre son géniteur. Pourtant le rose du conduit auditif nous invite à continuer dans le même sens. Il crée des vagues à faire passer sur les sièges des spectateurs pour que ces ondes déstructurées se propagent dans la salle avant d'aller fumer dehors. Sauf que rien d'autre ne se passe. La scène est solide tout comme l'oreille en plastique lisse. Les marches du théâtre cassent les chevilles dans le silence ouaté d'une nuit purement intellectuelle. Vécue de l'intérieur.




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