Au sommaire de ce numéro :
Pascale Flavigny, Laetitia Lecoeur, Patrice Blanc, Saslac, Clément Bollenot, Marie-Laure Adam, Estelle Gillard, Elodie Loustau, Dominica Miquiaux-Triquet, Anne-Marguerite Michel, Lorraine Pobel, Sylvie Righetti, J. F. Grossard, Florence Picard, Florian Tomasini, Anaïs Karouëne, Dirk Christiaens, Muriel Carrupt, Rébecca Gruel, Patrick Chouissa, François Charvet, François Sannier, Malibert, Tristan Allix, Christophe Petit, Farid Bahri, Geneviève Vidal, Philippe Mollaret, Mélanie Fourgous, Yves Bressande, Eric Savina, McDem, Antoine Durin, Gérard Lemaire
Pascale Flavigny, Laetitia Lecoeur, Patrice Blanc, Saslac, Clément Bollenot, Marie-Laure Adam, Estelle Gillard, Elodie Loustau, Dominica Miquiaux-Triquet, Anne-Marguerite Michel, Lorraine Pobel, Sylvie Righetti, J. F. Grossard, Florence Picard, Florian Tomasini, Anaïs Karouëne, Dirk Christiaens, Muriel Carrupt, Rébecca Gruel, Patrick Chouissa, François Charvet, François Sannier, Malibert, Tristan Allix, Christophe Petit, Farid Bahri, Geneviève Vidal, Philippe Mollaret, Mélanie Fourgous, Yves Bressande, Eric Savina, McDem, Antoine Durin, Gérard Lemaire
PREFACE (Extrait) :
Il
était souvent question de plume et de sable. D’emblée quelque chose de dansant,
léger, fuyant se manifestait d’une page à une autre. Le sable, c’était celui du
chemin. Pascale Flavigny m’a inspiré ce
titre précis. Conjugué, décliné comme en rêve tout au long de ce livre. Le corps se forme en chemin, dit Patrice
Blanc.
Et coule le sable du temps, même si les chemins se séparent. Pour
les uns, c’est l’amorce de l’infini, pour les autres, un cul de sac. «Car nés de routes et de doutes il n’y a
nulle part où aller», dit Clément Bollenot. La danse est là pour conjurer
cette malédiction, peut-être. Marie-Laure Adam sur la plage médite sur ce sable
qui ne retient qu’une courbure intime. Du corps au sable il n’y a qu’un pas que
le sable ne gardera pas ! Estelle Gillard met en scène un Maupassant qui sent
sa mort imminente et puis un professeur qui s’est amouraché d’une jeunesse et
sait qu’il est perdu lui aussi. Il en rit. Philosophie du gouffre dit-elle ! (...)
élodie loustau
Poser le souffle
Sur le fil de la démesure, jamais de repos.
Temps usé.
Entre vice et délice il avance.
Pas feutrés, silencieux dans le brouillard. Retenir son
souffle. Non. Puiser la vie dans ce corps sublimé par la peur. Creuser le
sillon de la respiration. Ce mouvement, va-et-vient, léger et tonitruant. Aller
le chercher, sans effort apparent. Au plus profond.
Il avance.
Les orteils craquellent à l’affût de la moindre saveur.
Posés sous la pâleur du soir. Bouillonnants. Frétillants. Un frémissement
d’ongle le force à s’arrêter un instant. Le cou se libère, le visage
s’illumine, le dos se redresse. Regard franc vers le but tendu. Le cœur
vaporeux ne peut s’empêcher de douter, pourtant.
Un pied lentement devant l’autre. Ne jamais s’arrêter, ne
jamais se retourner.
Mesure du temps usé.
Le poids de ce défilement incessant.
Insensé. Un
poids qui s’enfonce dans le creux de ses reins. Un poids qui
se perd.
Démesure du temps abusé.
Ne jamais s’arrêter. La corde rugit sous ses talons. Elle le secoue, le bouscule, le ramène à la vie,
ultime. Intime dépendance.
Poser la vie.
Un instant.
Déroutante quiétude.
Ses pas continuent. Ne jamais se
retourner. Une goutte au front il fait
face. Il a le choix.
Folie ou solitude.
Conscience ou obsession.
Le vide.
